Freitag, 24. Mai 2013
Ein Bild
srdan majstorovic, 10:13h
Ein Bild
Ich sehe diesen Mann jeden Tag. Er sitzt immer auf der gleichen Parkbank, unter einer toten Trauerweide. Er hält eine Zeitung in der Hand, seine Augen sind farblos. Auf der Alten Stirn bilden sich Hautwellen, Meere in denen seine Gedanken schwimmen. Er der Hundert Tage in einem Keller hauste als man ihm die Kindheit nahm. Er, nach dem die wütenden Flammen seiner Mutter griffen. Die Kehle war so trocken und fast schon zum brechen bereit, ein Licht wurde hinabgeworfen, zwei Amerikaner die ihn fanden. Einer aus Ohio und einer aus Texas, zwei Männer die er nie wieder gesehen hat. Eine Verbindung für Tausend Jahre sollte es sein, eine Verbindung der Menschlichkeit.
Und jetzt immer nur sitzen unter der toten Trauerweide. Immer nur lesen und lesen, einen Scheißdreck will er noch, nur in die Erde hinab, dort wo er sich versteckte und seine Geburt zweimal erlebte.
Ich sehe diesen Mann jeden Tag. Er sitzt immer auf der gleichen Parkbank, unter einer toten Trauerweide. Er hält eine Zeitung in der Hand, seine Augen sind farblos. Auf der Alten Stirn bilden sich Hautwellen, Meere in denen seine Gedanken schwimmen. Er der Hundert Tage in einem Keller hauste als man ihm die Kindheit nahm. Er, nach dem die wütenden Flammen seiner Mutter griffen. Die Kehle war so trocken und fast schon zum brechen bereit, ein Licht wurde hinabgeworfen, zwei Amerikaner die ihn fanden. Einer aus Ohio und einer aus Texas, zwei Männer die er nie wieder gesehen hat. Eine Verbindung für Tausend Jahre sollte es sein, eine Verbindung der Menschlichkeit.
Und jetzt immer nur sitzen unter der toten Trauerweide. Immer nur lesen und lesen, einen Scheißdreck will er noch, nur in die Erde hinab, dort wo er sich versteckte und seine Geburt zweimal erlebte.
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