Sonntag, 7. April 2013
Wüsten
srdan majstorovic, 11:41h
Wüsten
Eine entfernte Weite. Ein Raum, ein wirklicher Raum. Meine Mutter läuft durch die Steppe, sie sieht sich nicht um, durch Dornen und schreckliche Büsche. Mein Vater läuft ein Stück hinter ihr, der Sonne entgegen, ihr entgegen. Man sieht Wasser, kalt und rein. Mücken in der Luft. Es ist nicht trocken, es ist so wie meine Eltern es wollten: Hitze. Und ich, ein Sohn, ein Gedanke, ein Mensch der seine Arbeit tut. Aufstehen und laufen, den Arsch aus der Tür bekommen. Zwei Menschen, immer Zwei.
Eine entfernte Weite. Ein Raum, ein wirklicher Raum. Meine Mutter läuft durch die Steppe, sie sieht sich nicht um, durch Dornen und schreckliche Büsche. Mein Vater läuft ein Stück hinter ihr, der Sonne entgegen, ihr entgegen. Man sieht Wasser, kalt und rein. Mücken in der Luft. Es ist nicht trocken, es ist so wie meine Eltern es wollten: Hitze. Und ich, ein Sohn, ein Gedanke, ein Mensch der seine Arbeit tut. Aufstehen und laufen, den Arsch aus der Tür bekommen. Zwei Menschen, immer Zwei.
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