Srdan Majstorovic

Die Hitze ist immer da. Sie spricht mit mir. Sie zerrt an mir. Lässt mich nicht in Ruhe. Was will dieses Geschöpf von mir. Ich habe nichts getan. Habe mich immer untergeordnet und war ein guter Soldat. Einer der den Befehl achtet weil einer den Befehl achten muss. Das Militär ist wie deine Mutter. Mich hat es sogar geboren, mit Essen vollgestopft und zu dem gemacht was ich bin.
Wer bin ich?
Ich habe geschossen und geholfen etwas zu bauen das mir im Grunde egal war. Ich war Soldat, ein Mensch der nicht dachte sondern ausführte. Ein Mensch der keine Zeit hatte sich zu überlegen was richtig oder falsche war.
Wer war ich?
Ich kannte jede Straße in der ich kämpfte mehr als jedes Gesicht dessen Augen ich nahm. Ich kannte jedes Gericht Jugoslawiens so als ob ich es selber erfunden hätte mehr als den Hunger der eingekesselten Menschen die nach Brot bettelten und sich von uns zerfetzen ließen wenn wir Granaten zündeten. Granatenhagel war wie ein Konzert, laut und es pfiff schrill.
Mein Gewissen ist rein. Der Befehl war schuld, nicht ich.